Finding Falguni Pathak, The Queer Icon We Didn’t Know We Needed
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Posted by Sharvari Sastry
Die Öffnung der indischen Wirtschaft im Jahr 1991 brachte eine ganze Welt von Wahlmöglichkeiten vor unsere Haustür, besonders für liberale Frauen. Wir konnten nun Männer aus „Japan se leke Russland, Australien se leke Amerika“ wählen. Wir mussten uns nicht einmal mehr zwischen Schokolade, Limettensaft, Eiscreme und Toffiyan entscheiden – die ’neue Frau‘ konnte alles haben.
Gerade als wir dachten, die neunziger Jahre hätten uns alle Facetten der Weiblichkeit gezeigt, vom Lustvollen bis zum Masti, kam Falguni Pathak wie ein erfrischender Schluck Camp(a) Cola auf die Bildfläche gezischt. Mit ihrem schlaffen Boy-Cut, ihren kastenförmigen Jacken und ihrem tugendhaften hohen Tonfall war Falguni Pathak die queere Ikone, von der wir nicht wussten, dass wir sie brauchen. Und wenn ihr persönlicher Stil meine erste Begegnung mit Androgynität war, so waren ihre Musikvideos meine Initiation in nicht-normative Sexualität.
Angefangen hat alles 1998, mit dem trügerisch zuckersüßen Yaad Piya Ki Aane Lagi, liebevoll bekannt als Chudi. Auf den ersten Blick scheint die Mädchenschar in dem Musikvideo die indische Antwort auf Sex and the City zu sein, in der Riya Sen in echter Carrie-Bradshaw-Manier ein Outfit nach dem anderen anprobiert, um dann in einem Handtuch ihren großen Auftritt zu haben. Doch schon bald wird klar, dass Riyas Modeeifer nicht auf einen Mann abzielt, egal ob groß oder klein.
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Auch wenn das männliche Model in dem Video alle essentiellen 90er-Jahre-Herzensbrecher-Qualitäten besitzt – wie einen Mittelscheitel, ungefragte Ratschläge und zwei Hemden – ist er letztlich irrelevant. Der wahre Held, das wissen wir, steht bereits im Mittelpunkt. Als ich die erste Aufnahme von Falguni sah, wie sie in ihrem schlichten blauen Blazer ernsthaft einen Kuckuck imitiert, wusste ich, dass das Leben nie wieder dasselbe sein würde. Und einfach so, mit einem lässigen Kopfschütteln, nahm sie mich/Riya in ihre Bande von sapphischen Garba-Groupies auf, und wir haben nie zurückgeblickt.
Mit ihrem schlaffen Boy-Cut, ihren kastenförmigen Jacken und ihrer tugendhaften hohen Stimmlage war Falguni Pathak die queere Ikone, von der wir nicht wussten, dass wir sie brauchen. Und wenn ihr persönlicher Stil meine erste Begegnung mit Androgynität war, so waren ihre Musikvideos meine Initiation in nicht-normative Sexualität.
Falgunis Berühmtheit setzte sich in dem eher mittelmäßigen Aiyyo Rama fort. Dieses Video bietet eine langweilige Kritik an der Post-Liberalisierungs-Ära, in der wir lernen, dass die materialistische Welt der Einkaufszentren und Bälle nur Moh Maya ist und dass heterosexuelles Streben nur eine zufällige, lästige und potenziell lebensbedrohliche Ablenkung von den wirklichen Dingen des Lebens ist (d.h. Falguni Pathak, dieses Mal in einem braunen Blazer).
Der bissigste Kommentar zum Heteropatriarchat ist jedoch einem ihrer weniger bekannten Meisterwerke vorbehalten, Saawan Mein, das die Heteronormativität als das entlarvt, was sie wirklich ist – ein unnötig aggressiver und im Grunde frauenfeindlicher Wettbewerb mit geringen Einsätzen, bei dem die Chancen immer gegen die nicht-männlichen Identifikatoren gestapelt sind. Im Laufe des Videos treten die Mädchen und Jungen in einer Reihe von frivolen Wettkämpfen gegeneinander an, die vom halbstationären Fahrradfahren bis zum ultimativen Sticken reichen. Natürlich will Falguni mit diesem widerwärtigen Schauspiel nichts zu tun haben. Sie bringt aus sicherer Entfernung ein Ständchen, während die eskalierende Idiotie im gleichzeitigen Zerbrechen mehrerer großer und zerbrechlicher Matkas gipfelt, deren metaphorische Ähnlichkeit mit dem männlichen Ego rein zufällig sein mag oder auch nicht.
Mit dem Elan dieser zerschmetternden Matkas durchbricht Falguni Pathak die vierte Wand und wird von unserem Star zu unserem Freund, in Videos wie Maine Payal Hai Chhankayi, in denen Falguni, die Puppenspielerin, eine aufwändige Boy-meets-Girl-Varieté-Show choreografiert, um dann zu zeigen, wie sinnlos diese im Alltag ist. Ihre kunterbunte Truppe von Künstlern erleidet eine Reihe von unwissentlichen und vorsätzlichen Missgeschicken, darunter überlaufende Farbe, überlaufende Pepsi und überlaufende Baumwolle. Der männliche Protagonist, der zum wandelnden Rorshach-Test wird, Vivaan Bhatena, hat angesichts dieser Widrigkeiten außer Bonsai-Regenschirmen und unverbindlichen Achselzuckungen wenig zu bieten, aber zum Glück findet unsere Heldin in Falguni und ihren Freunden eine zuverlässige Unterstützungsgruppe.
Der bissigste Kommentar zum Heteropatriarchat ist jedoch einem ihrer weniger bekannten Meisterwerke vorbehalten, Saawan Mein, das die Heteronormativität als das entlarvt, was sie wirklich ist – ein unnötig aggressiver und im Grunde frauenfeindlicher Wettbewerb mit geringen Einsätzen, bei dem die Chancen immer gegen die nicht-männlichen Identifikatoren stehen.
Falgunis Großzügigkeit erreicht ihren Höhepunkt in dem unverschämt komischen Indhana Winva, in dem sie das Mädchen von nebenan dazu anleitet, zugunsten ihres undankbaren Liebhabers eine vollwertige Drag-Show zu veranstalten. Mit Hilfe ihrer besonderen queeren Kräfte zaubert sie fabelhafte Ensembles, die von Camp-Klassikern wie Lady Marmalade und genderqueeren Pharaonen inspiriert sind. Wenn das Mädchen in einem scheinbar konservativen Ghagra-Choli auftritt, sind wir darauf vorbereitet, dass dies nur eine weitere Manifestation ihrer vielseitigen, performativen Geschlechtsidentität ist.
Diese subtile Botschaft mag ihrer Zeit zu weit voraus gewesen sein, um öffentliche Aufmerksamkeit zu erregen. Aber in Meri Chunar Udd Udd Jaye ließ Falguni Pathak alle Zweideutigkeiten hinter sich und schenkte uns eine queere Liebesgeschichte für die Ewigkeit, in der eine liebeskranke Ayesha Takia, ihre entfremdete Partnerin Falguni und ihr illustrer Begleiter die Hauptrolle spielen. Das Video beginnt wie ein Klischeemärchen, mit einer gefangenen Heldin, die in einer undurchdringlichen Festung gefangen ist, die von einer abweisenden Matriarchin kontrolliert wird. Das Liebesdreieck ist jedoch kühn und überraschend zart.
Die ungleichen Liebenden teilen eine sanfte, fröhliche Beziehung, voller Lachen und avantgardistischem Handballett. Auch wenn es schwer zu verstehen ist, warum sie darauf bestehen, ihre Schuhe an den Handgelenken zu tragen, ist es nur natürlich, dass man über ihre Trennung untröstlich ist. Doch gerade als wir befürchten, dass alles verloren ist, findet Ayesha einen neuen Vertrauten, der buchstäblich (aus einem Gemälde) zu ihr herauskommt und ihr ein offenes Ohr und eine tanzende Hand anbietet. In einer erfrischenden Abwechslung ist der Mann in dem Video nicht rein dekorativ, sondern vielleicht auch ein potenziell mächtiger Verbündeter.
Der gleichgeschlechtliche Subtext in Meri Chunar ist so offensichtlich, dass er regelmäßig in Listen der Sorte „Ten Times India was Accidentally Queer“ (Zehn Mal war Indien aus Versehen queer) auftaucht; aber mit jedem ihrer Werke hat Falguni Pathak uns eine Vision von einer Welt gegeben, in der es für Frauen in Ordnung – ja sogar lustig – war, andere Frauen zu lieben, sich ein Leben mit ihnen vorzustellen und, was für mich als Teenager am wichtigsten war, sie offen zu begehren.
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Wir sehen dieses Begehren in den hungrigen Blicken von Riya und Co., wir sehen es in den schelmischen Aufforderungen der Nachbarin von nebenan, aber vor allem sehen wir es in Falguni selbst, die mit charmanter Leichtigkeit Aufmerksamkeit empfängt und schenkt und irgendwie immer zur richtigen Zeit am richtigen Ort ist. Mit ihrer schieren queeren Präsenz unterbricht sie die langweilige lineare Logik heteronormativer Begegnungen. Um Falguni zu finden, bedarf es keiner einmaligen Erzählungen oder zufälligen Begegnungen; sie ist einfach da, immer schon bekannt und immer schon geliebt.
Sharvari ist Forscherin und Dozentin für Theater und Performance mit einer Leidenschaft für 90er-Jahre-Populärkultur und esoterische Geografie-Trivialitäten. Sie lebt und arbeitet derzeit zwischen Chicago und Bombay. Sie finden sie unter ihrer E-Mail-Adresse: [email protected].