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Posted by Sharvari Sastry

La apertura de la economía india en 1991 trajo todo un mundo de opciones a nuestra puerta, especialmente para las mujeres liberales. Ahora podíamos elegir hombres de «Japón se leke Rusia, Australia se leke América». Ni siquiera teníamos que elegir entre chocolate, zumo de lima, helado y toffiyan: la «nueva mujer» podía tenerlo todo.

Justo cuando pensábamos que los noventa nos habían mostrado todas las facetas de la feminidad, desde la lujuriosa hasta la masti, Falguni Pathak entró en escena como un refrescante sorbo de Camp(a) Cola. Con su corte de chico flexible, sus chaquetas cuadradas y su virtuoso tono alto, Falguni Pathak era el icono queer que no sabíamos que necesitábamos. Y si su estilo personal fue mi primer encuentro con la androginia, sus vídeos musicales fueron mi iniciación en la sexualidad no normativa.

Todo comenzó en 1998, con el engañosamente sacarino Yaad Piya Ki Aane Lagi, conocido cariñosamente como Chudi. A primera vista, la pandilla de chicas del vídeo musical parece la respuesta india a Sexo en Nueva York, donde Riya Sen, al más puro estilo de Carrie Bradshaw, se prueba un traje tras otro, para llegar a su momento de mayor gloria vestida con una toalla. Pero pronto se hace evidente que el celo sartorial de Riya no va dirigido a ningún hombre, grande o pequeño.

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Aunque el modelo masculino del vídeo posee todas las cualidades esenciales de los rompecorazones de los 90 -como una raya en medio, consejos no solicitados y dos camisas-, en última instancia es irrelevante. El verdadero héroe, lo sabemos, ya está en el centro del escenario. Cuando vi ese primer plano de Falguni, con su americana azul, imitando seriamente a un cuco, supe que la vida no volvería a ser la misma. Y así, con un movimiento casual de la cabeza, me incluyó a mí y a Riya en su pandilla de sáficas groupies, y nunca miramos atrás.

Con su corte de chico flexible, sus chaquetas cuadradas y su virtuoso tono alto, Falguni Pathak fue el icono queer que no sabíamos que necesitábamos. Y si su estilo personal fue mi primer encuentro con la androginia, sus vídeos musicales fueron mi iniciación en la sexualidad no normativa.

La celebridad de Falguni siguió reinando en el más bien mediocre Aiyyo Rama. Este vídeo ofrece una monótona crítica de la era de la posliberalización, en la que aprendemos que el mundo materialista de los centros comerciales y las pelotas es todo moh maya y que la búsqueda heterosexual no es más que una distracción accidental, molesta y potencialmente mortal de las verdaderas cosas de la vida (es decir, Falguni Pathak, con una americana marrón esta vez).

El comentario más mordaz sobre el heteropatriarcado, sin embargo, está reservado para una de sus obras maestras menos conocidas, Saawan Mein, que expone la heteronormatividad como lo que realmente es: un concurso innecesariamente agresivo y esencialmente misógino de poca monta, en el que las probabilidades siempre están en contra de quien no es hombre. A lo largo del vídeo, las chicas y los chicos compiten en una serie de frívolas batallas, que van desde el ciclismo semiestablecido hasta el bordado definitivo. Obviamente, Falguni no quiere tener nada que ver con este odioso despliegue. Ella da una serenata desde una distancia segura mientras la escalada de idiotez culmina con la rotura simultánea de varias matkas grandes y frágiles, cuyo parecido metafórico con el ego masculino puede o no ser puramente co-incidental.

Es con el garbo de esas matkas destrozadas que Falguni Pathak rompe la cuarta pared y pasa de ser nuestra estrella a ser nuestra amiga, en vídeos como Maine Payal Hai Chhankayi, en el que Falguni, siempre maestra de las marionetas, coreografía un elaborado espectáculo de variedades de chico y chica, sólo para demostrar su absoluta inutilidad en la vida cotidiana. Su variopinto grupo de artistas sufre una serie de percances involuntarios y voluntariosos, como el desbordamiento de pintura, el desbordamiento de Pepsi y el desbordamiento de algodón. El protagonista masculino convertido en prueba de Rorshach andante, Vivaan Bhatena, tiene poco que ofrecer ante estas adversidades, aparte de paraguas de bonsái y encogimientos de hombros sin compromiso, pero por suerte nuestra heroína encuentra un grupo de apoyo fiable en Falguni y sus amigos.

El comentario más mordaz sobre el heteropatriarcado, sin embargo, está reservado para una de sus obras maestras menos conocidas, Saawan Mein, que expone la heteronormatividad como lo que realmente es: un concurso de apuestas bajas innecesariamente agresivo y esencialmente misógino, en el que las probabilidades siempre están en contra de la identificación no masculina.

La generosidad de Falguni alcanza su punto álgido en la escandalosamente campirana Indhana Winva, en la que aconseja a la chica de la puerta de al lado para que monte un espectáculo de drags en toda regla en beneficio de su desagradecido amante. Con la ayuda de sus poderes especiales de marica, conjura fabulosos conjuntos inspirados en clásicos del campamento como Lady Marmalade y faraones genderqueer. En el momento en que la chica aparece con un ghagra-choli aparentemente conservador, nos hemos preparado para entender que es sólo una manifestación más de su versátil y performativa identidad de género.

Este sutil mensaje puede haberse adelantado demasiado a su tiempo para atraer la atención del público. Pero en Meri Chunar Udd Udd Jaye, Falguni Pathak abandonó toda ambigüedad y nos regaló una historia de amor queer para los tiempos que corren, protagonizada por una enamorada Ayesha Takia, su distanciada pareja Falguni y su ilustre acompañante. El vídeo comienza como un cuento de hadas tópico, con una heroína prisionera atrapada en una fortaleza impenetrable controlada por una matriarca prohibitiva. Sin embargo, el triángulo amoroso es audaz y sorprendentemente tierno.

Los amantes cruzados comparten una relación amable y alegre, llena de risas y ballet de manos de vanguardia. Aunque es difícil entender por qué se empeñan en llevar los zapatos en las muñecas, es natural sentirse completamente desconsolado ante su separación. Pero justo cuando tememos que todo esté perdido, Ayesha encuentra un nuevo confidente que, literalmente, sale (de un cuadro) hacia ella, ofreciéndole un oído atento y una mano que baila. En un cambio refrescante, el hombre del vídeo no es puramente decorativo, sino que quizá también sea un aliado potencialmente poderoso.

El subtexto del mismo sexo en Meri Chunar es lo suficientemente obvio como para que se haya convertido en un habitual de las listas del tipo «Diez veces que la India fue accidentalmente marica»; pero con cada una de sus propuestas, Falguni Pathak nos dio una visión del mundo en la que estaba bien -incluso era divertido- que las mujeres amaran a otras mujeres, imaginaran una vida con ellas y, lo más importante para mi preadolescente, las desearan abiertamente.

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Vemos ese deseo en las hambrientas miradas de Riya y compañía; lo vemos en los pícaros llamamientos de la vecina de al lado; pero sobre todo lo vemos en la propia Falguni, que recibe y otorga atención con una facilidad encantadora y que, de alguna manera, está en todos los lugares adecuados en todos los momentos adecuados. Con su presencia, queer, rompe la aburrida lógica lineal de los encuentros heteronormativos. Para encontrar a Falguni no es necesario que se cuente una historia de una vez o que se produzca un encuentro fortuito; simplemente está ahí, siempre se la conoce y siempre se la quiere.

Sharvari es una investigadora y profesora de teatro y performance apasionada por la cultura popular de los 90 y las trivialidades geográficas esotéricas. Actualmente vive y trabaja entre Chicago y Bombay. Puedes encontrarla en su correo electrónico: [email protected].